Perseveranza Gravitazionale — Critico Ermetico

Perseveranza
Gravitazionale

Endurance, Barry Lyndon e Njósnavélin, tre opere in cui andare avanti non è una scelta razionale. È una fedeltà oscura a qualcosa che non si riesce ancora a nominare. La Perseveranza Gravitazionale.

Quando inizio un libro o un film che sembrano non appassionarmi, o un brano che continua a scivolarmi addosso senza lasciare traccia, mi costringo quasi sempre ad arrivare fino alla fine. Come se esistesse una soglia invisibile oltre la quale tutto possa improvvisamente trasformarsi. Una salita lunga e faticosa da attraversare prima di scavallare il monte e trovarsi davanti un paesaggio capace di riconfigurare retroattivamente tutto ciò che lo ha preceduto.

Non riesco a spiegarmi fino in fondo da dove arrivi questa ostinazione. C'è sicuramente una fascinazione per la scomodità, per l'attrito, per la sensazione di stare attraversando qualcosa che non mi appartiene ancora e, forse, non mi apparterrà mai.

Ma non è solo questo. Credo abbia molto più a che fare con una forma quasi irrazionale di speranza che il ritmo possa cambiare all'improvviso, che qualcosa possa finalmente aprirsi, che la vita possa ancora riservare un dettaglio, una frase, un'immagine o un suono capaci di far esplodere il cuore senza alcun preavviso.

Non succede spesso e non è detto che succeda, ma la mia indole mi spinge ostinatamente in questa direzione sconosciuta senza mai sapere se mi sto avvicinando o allontanando da qualcosa che non riesco nemmeno a nominare.

Paul Valéry scrisse: "Trouve avant de chercher" e io a questo trovare prima di cercare ho deciso di crederci sempre e non precludermi quella infinitesimale possibilità di trovare o essere trovato proprio quando pensavo di avere imboccato una strada senza uscita.

La perseveranza gravitazionale è la sensazione di essere trattenuti in orbita da qualcosa che non restituisce immediatamente senso ma continua ad attrarci. Non nasce dalla disciplina ma da una relazione quasi mistica con l'attesa.

Esiste una fiducia sotterranea nel fatto che certe rivelazioni non si nutrano di immediatezza ma abbiano bisogno di ritardo, attriti, resistenza, permanenza. Come se alcune opere, alcune persone, alcuni luoghi e persino alcune versioni di noi stessi non potessero essere comprese frontalmente, ma soltanto dopo aver attraversato una lunga zona di opacità.

L'invito che mi rivolgo e che vi rivolgo è di continuare a procedere sospesi dentro una domanda senza risposta: sto attraversando un deserto necessario o sto semplicemente imparando a sopportare il vuoto?

Le tre fonti di questo stato d'animo

Libro

Endurance

Alfred Lansing

La spedizione dell'Endurance nasce per attraversare l'Antartide. Ma il ghiaccio interrompe tutto molto prima che il viaggio possa davvero cominciare. La nave resta intrappolata. Immobilizzata lentamente dentro una distesa bianca che sembra cancellare perfino l'idea stessa di direzione. Ed è qui che il libro smette di essere soltanto un racconto di esplorazione. Perché Shackleton e il suo equipaggio continuano a procedere anche quando il senso originario della missione è già collassato. Continuano a montare tende, organizzare turni, salvare strumenti, osservare l'orizzonte, avanzare sul ghiaccio trascinando scialuppe troppo pesanti per uomini ormai consumati dal freddo, dalla fame e dalla disillusione di poter fare rientro. Non sanno più davvero verso cosa si stiano muovendo. Sanno soltanto che fermarsi significherebbe lasciarsi raggiungere dalla pazzia, dal dolore e dalla morte. La perseveranza gravitazionale vive precisamente in questo continuare ad avanzare senza alcuna certezza che esista un approdo. Dentro un paesaggio che sembra negare qualsiasi promessa di futuro, l'idea stessa di movimento diventa una fragile forma di fedeltà alla possibilità che qualcosa possa ancora accadere. Non la speranza ingenua della vittoria. Ma una speranza più scarna, più essenziale: la speranza che resistere abbastanza a lungo possa ancora modificare il destino anche quando il mondo attorno sembra aver già preso decisioni per noi.

Film

Barry Lyndon

Stanley Kubrick

Barry attraversa il mondo come qualcuno convinto che, da qualche parte più avanti, esista finalmente una forma definitiva di compimento. Un rango più alto. Una posizione più stabile. Un amore più autentico. Una versione di sé stesso finalmente all'altezza delle proprie aspirazioni. E così continua. Attraversa guerre, salotti aristocratici, duelli, viaggi, umiliazioni e trasformazioni senza mai smettere davvero di inseguire la possibilità che il prossimo passaggio possa finalmente rivelare il senso di tutto ciò che lo precede. Kubrick costruisce il film come una lunga deriva verso un approdo che non arriva mai. Ogni inquadratura sembra perfetta e irraggiungibile allo stesso tempo, come un dipinto osservato attraverso un vetro freddo. Barry continua a muoversi dentro quelle immagini con una perseveranza quasi cieca, accettando compromessi che finiscono per deturpare il suo animo, non abbastanza però dal farlo desistere dal credere che oltre la collina il paesaggio possa cambiare.

Brano

Njósnavélin

Sigur Rós

Tutto emerge lentamente, come qualcosa che prende forma dentro la nebbia senza avere fretta di essere riconosciuto. Per lunghi istanti sembra non accadere nulla. Solo una tensione sospesa, quasi glaciale, che continua ad accumularsi senza promettere alcuna ricompensa immediata. Ed è proprio qui che il pezzo incontra la perseveranza gravitazionale. Ascoltarlo significa accettare di restare dentro una zona emotiva che non offre subito appigli chiari. E poi, lentamente, il brano si apre. Non attraverso un'esplosione improvvisa, ma tramite una progressiva dilatazione del respiro emotivo. Come se tutta quella attesa iniziale avesse preparato il corpo a ricevere qualcosa che non sarebbe stato possibile percepire immediatamente. Istanti di meraviglia giunti solo quando abbiamo resistito abbastanza a lungo dentro l'incertezza da permettere alle cose di rivelarsi con i propri tempi.

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